🎭 El Mapa del Merodeador y la Máscara de Hermione
Ese trimestre, Draco Malfoy se había propuesto un problema práctico: descubrir cómo hacía Potter para desaparecer de la torre por las noches y qué tenía que ver ese pergamino viejo y desgastado en todo el asunto. La Poción Multijugos no servía; duraba muy poco para varios días de observación silenciosa y dejaba demasiadas huellas. Necesitaba un disfraz más estable.
En el Callejón Diagon, encontró un artesano de esos que nunca preguntan nombres: mitad aritúmante, mitad maquillador teatral. El hombre le entregó un kit diseñado a partir de un retrato: una prótesis facial de silicona calcada a los rasgos de Hermione Granger, con los bordes tan finos que se difuminaban; un pequeño encantamiento para modificar el timbre de voz; y una peluca con frente de encaje cuya raya parecía cuero cabelludo incluso bajo la luz intensa de una lámpara. También venían las instrucciones: cómo preparar la piel, cómo asentar el puente de la nariz, cómo quitarlo todo sin rasgar.
Draco se transformó en un aula vacía del cuarto piso, donde el polvo amortiguaba cada sonido. Recogió su propio cabello en la forma más plana posible y lo fijó con un encantamiento ligador tan fuerte que sentía como si el aire mismo se hubiera ordenado. Un hisopo de alcohol quitó el brillo de su piel. Aplicó adhesivo en las sienes, a lo largo de la línea de las cejas, las bisagras de la mandíbula, y el caballete de la nariz. La prótesis era fría y flexible en sus manos; la colocó primero sobre el puente —siempre el ancla—, luego la estiró hacia los pómulos y las orejas, alisando las diminutas burbujas de aire con las yemas de sus pulgares. La costura en los párpados se asentó con una presión suave. Un respiro, otra pasada con polvo traslúcido, y la superficie parecía piel, no maquillaje.
Probó las expresiones. Cejas arriba: la frente se movió con él. Nariz arrugada: el material se flexionó y regresó. Mordió el interior del labio: no hubo deslizamiento, ni borde delator. El encantamiento de voz transformó sus palabras en un tono brillante y preciso, un poco más enérgico que el suyo propio. La peluca fue lo último, con el encaje frontal aterrizando a un dedo de distancia detrás de la frente; alfileres en las sienes, un toque de adhesivo en la línea del cabello, y luego una práctica caída de rizos que sombreaba la ceja. Jaló un mechón hacia adelante y sintió un escalofrío extraño: el telón había caído; la audiencia lo creería.
La ropa consolidó la ilusión. Unas medias dibujaban una línea fría subiendo por sus pantorrillas; una camisa almidonada y la corbata a rayas descansaban bajo un cárdigan de lana que exigía una postura mejor de la que solía molestarse en mantener. El dobladillo de la falda rozaba sus rodillas de una manera que le hacía caminar diferente sin pensarlo. La túnica de la escuela cayó sobre todo como un sello.
En el retrato de la Dama Gorda, dio la contraseña que había oído de unos de primer año. La Dama Gorda dejó que sus ojos viajaran desde el cabello hasta la corbata y los zapatos, y luego se abrió con un satisfecho carraspeo. La sala común era toda felpa roja y resplandor de chimenea, oliendo vagamente a pergamino y corazones de manzana. Draco —Hermione— dijo "buenos días" y cinco personas respondieron a la vez. Se sentó entre Potter y Weasley, corrigió el “Wingardium Leviosa” de un primer año y apiló con prontitud las notas de alguien en un montón ordenado. Nunca se acercó a la mochila de Potter; Hermione no lo haría. Simplemente observó la forma en que Potter la manejaba, cómo la mano se demoraba un latido en la solapa superior, donde un hilo protector brillaba si la luz lo alcanzaba.
Se quedó hasta tarde dos noches “para terminar Aritmancia”, durmiendo en un sillón con un libro abierto sobre su pecho. El papel se asentó. Para su sorpresa, le resultaba casi cómodo ser Hermione: el orden llegaba con facilidad a sus manos, y la gente obedecía el tono sin resentimiento. Y aún así, cada vez que Weasley le daba una palmada en el hombro, algo tenso y frío le golpeaba bajo las costillas: el recordatorio de que era Malfoy con modales prestados.
El desenmascaramiento llegó en la tercera mañana, y se sintió, después, inevitable. Potter entró temprano con el olor de la biblioteca todavía en su túnica. Vio a Hermione junto a la ventana y se detuvo en seco, como si hubiera llegado a una línea invisible en el suelo. Luego la cruzó. Se acercó demasiado para cualquier conversación educada, y Draco, que se había prometido a sí mismo que no se inmutaría, echó su peso hacia atrás una pulgada. El movimiento fue pequeño, pero fue suyo.
—Quieto —dijo Potter. Su mano se alzó hacia la línea de su cabello.
—No... —comenzó Draco, pero los dedos ya estaban sobre el encaje. El adhesivo se mantuvo, luego cedió con un susurro. La peluca se levantó (como se ve en la imagen). El verdadero cabello blanco brilló en las sienes como un fragmento de hielo. Potter no se molestó en parecer complacido. Su otra mano se cerró sobre su —suya— nariz.
La prótesis cedió. Hubo un ligero crujido, un suave tirón, el adhesivo calentándose bajo el calor de la piel. Apartó el falso rostro lateralmente y hacia abajo; la mejilla se liberó, el ojo se abrió, la propia mirada furiosa de Draco se abrió paso. Otro tirón firme y la boca que no era de Hermione quedó libre. La prótesis yacía en la palma de Potter, flácida y extraordinaria, y Draco se quedó expuesto, respirando con dificultad y furioso.
—Maldito Potter —dijo, porque la rabia llega más rápido que la dignidad.
Potter no reaccionó. —De todos modos, no habrías llegado muy lejos —replicó con voz firme—. El Mapa mostró tu nombre en nuestra sala común en el momento en que entraste por el retrato... hace tres días.
Draco parpadeó. Había asumido que el pergamino rastreaba pasos o apariciones, no la identidad. El error dolió más agudamente de lo que lo haría el disolvente después.
—Vi tu punto dar vueltas alrededor de la chimenea, quedarte dormido en esa silla, buscar libros que nunca tocarías —continuó Potter, más bajo ahora—. Solo quité la peluca para que el resto de ellos tuvieran algo que entender. —Miró los rizos en su puño, luego la máscara, y cerró la mano alrededor de ambos—. El Mapa se queda como nuestro secreto.
Caminaron hacia la oficina de la profesora McGonagall sin aspavientos. Potter no sacó su varita. Draco enderezó los hombros y mantuvo el ritmo, reuniendo lo que le quedaba de orgullo. La entrevista fue breve y formal: entrada ilegal, identidad falsa, treinta puntos para Slytherin, una advertencia sobre las consecuencias y una nota de que los artículos serían devueltos a través de los canales adecuados “y no deben usarse en los terrenos de la escuela”.
De vuelta en la sala común, Potter relajó su agarre sobre el día. Revisó que los hechizos protectores de su mochila no hubieran sido perturbados y, por un instante, desplegó el Mapa del Merodeador. La torre floreció en delgadas líneas de tinta; los nombres se deslizaban por los pasillos en sus quehaceres cotidianos. Ahora no había ningún "Draco Malfoy" cerca de Gryffindor. Tocó el pergamino con su varita.
—Travesura realizada.
La tinta se escurrió. La chimenea crepitó amistosamente. Al atardecer, la escuela había acordado —en tantas versiones como contadores había— que alguien había entrado pareciendo Hermione y salido pareciendo un problema. Potter no corrigió a nadie. Archivó una conclusión donde guardaba el resto de su conocimiento útil: había gente en Slytherin que prefería el ingenio al trabajo burdo con pociones, y Draco Malfoy era uno de ellos. La próxima vez, si es que había una próxima vez, Draco no comenzaría con una peluca o una cara, sino con la comprensión de la herramienta que había subestimado.
